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    　　易卜生看着毕巧林的目光倏地锐利，“我见过你。”

    　　“怎么会，完全没有。”

    　　“有的，你是这个国家那群革命家的漠视者，在高楼建筑的顶端看着底下枪弹炮灰覆灭，血流成河。”

    　　“到您嘴里我好像是成阴谋家了，那么您呢？在您的故事里，您在哪里？故事中哪个位置又属于您？”毕巧林问。

    　　易卜生不做声，只冷笑了声。

    　　毕巧林微笑着说，“我知道，我知道您就在流血发生的地面，也是我眼睁睁看着你被收尸人埋入地底。”

    

　　毕巧林当然有无数种法子让人家第一眼就喜欢上他，但谁让他是个讨人厌的家伙，性情里天生就有和人作对的一面。

    　　年轻的俄罗斯青年目光逡巡着眼前浑身都是泥土印子的挪威人，心里好奇对方是如何从被革命军封锁的彼得格勒——如今恢复原名的圣彼得堡——厚厚的冻土下爬出来的。

    　　是无法死去的特殊能力？

    　　还是死而复生的特殊情况？

    　　而且还是——这么一副模样。

    　　即便回到家，外头的新鲜事物依旧怪吸引人的。

    　　毕巧林无谓地耸肩，似乎丝毫不怕走在身后揭露自己作为的挪威男人给自己一刀。

    　　“别考虑太多，我想人们得先为自己而活。”

    　　毕巧林说。

    　　“对了，你是怎么找上门的？”毕巧林像是想起什么，温声问，“这里可是高加索。”

    　　水汽蒸腾的宽敞浴室外，亨利克·易卜生穿上不算太合身的衣服，简单抓了抓湿漉漉的头发，走到外边，“有人告诉我可以来找你——应该是你，说我也许能找到一起志同道合的伙伴——虽然他改口前，说的是一起干活的人。”

    　　“你的意思是——”毕巧林眉毛几乎快皱成一团，忍不住开口。
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