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    队伍开始移动...

    前排的重骑兵策马小跑起来，马蹄声从杂乱变得整齐，轰隆隆的，像远处的雷声。

    后面的轻骑兵跟上，队伍像一条灰黑色的长龙，从营地北边的出口涌出去，汇入外面的浓雾中。

    李默数着从面前经过的人马。一百，两百，五百，一千。

    越来越多，越来越密，他几乎能闻到战马身上的汗味和皮革鞍具的腥臊。

    一千五百。

    两千。

    三千。

    ...

    营地里的突厥人走了大半，剩下的估计是留守的，正在收拾帐篷和辎重，骂骂咧咧地抱怨着被扰了清梦。

    李默没有再继续等。

    他从帐篷的阴影里走出来，提着双锤大步走向营地北边的出口。

    靴子踩在被人马踩得稀烂的泥地上，每一步都陷下去半寸，泥浆溅到裤腿上，他也不在意。

    出口处站着两个突厥兵，是留守的，正靠在一辆大车旁边抽烟，烟锅子里的火一亮一暗的。

    他们听到脚步声，抬起头，看到了李默。

    一个黑乎乎的人影从雾中走出来，越走越近，越走越大。

    那个突厥兵手里的烟锅子掉在了地上。

    他想喊，嘴巴张开了，但喉咙像是被什么东西掐住了，一个字都发不出来。

    他眼睁睁看着那个人影走到面前，看到了他手里那两只大得不像话的锤，锤头比人的脑袋还大，云纹在晨光中泛着暗沉的光。

    他转身就跑。

    跑了三步，李默的锤到了。

    “砰...”

    　　


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