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    【他知道，这最后一课要提前讲了。】

    绿色光标从左到右，平稳地扫过这十三个字。

    速度平稳，轨迹干净。

    这代表崔老正在正常阅读，尚未被任何一个词真正拽住。

    光标继续向下移动。

    第二段文字展开了。

    【黄土高原。

    冬天。

    风从山梁上刮下来，把教室窗户上糊的报纸吹得哗哗响。

    教室的土墙裂了几道口子，用旧报纸和泥糊着。

    讲台是两摞砖头搭的，上面放了一块歪歪扭扭的木板。

    粉笔只剩下半截。

    李老师站在讲台后面，咳嗽了很久才停下来。

    他用手背擦了擦嘴角。

    手背上有血。】

    形容词被压得很少，文学腔也被刻意剥掉了。

    句子短，硬，

    带着一股被风沙磨过的黄土味。

    绿色光标匀速走过这些描写。

    速度稳定，轨迹干净。

    前排的袁宁宁皱了下眉。

    她低头看了一眼自己面前的脑机面板，绿色轨迹画出一条笔直的水平线。

    没有波动。

    没有折返。

    也没有像许长歌那篇里“茶叶碎”时出现的减速。

    袁宁宁的判断微微动摇了一下。

    她知道崔老读得下去，可到目前为止，这篇稿子还没有真正咬住他的眼睛。

    许长歌坐在林阙左边，目光紧紧钉在光幕上。

    他在找。

    从第一个字开始，他就在找那个隐藏的科幻设定入口。

    他几乎总是抢在光标前读完下一行，

    试图从字缝里抠出一个信号频率、一组坐标，或者某个时间跳跃的暗示或伏笔。

    但，满眼只有土炕，只有粉笔末。

    一个病入膏肓的乡村教师，站在两摞砖头搭的讲台后面，用半截粉笔教最后一堂课。

    许长歌的眉心不自觉地收了一下。

    光幕上的文字继续往下走。

    李老师把黑板上的字擦掉，拿粉笔重新写了一行。

    他的手在抖。

    粉笔字写得歪歪扭扭，但每一笔都用了全身的力气。

    写完之后，他转过身，看着底下那七八个缩在破棉袄里的孩子。
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