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    菜园的木栅栏在前面。她推开栅栏。

    女儿正蹲在菜园里拔胡萝卜。五岁，赤着脚，脚趾上没有伤疤。头发是深褐色的，编成两条细辫子，辫尾用草茎扎着。她听见栅栏响，抬起头。看见女人站在门口——赤着脚，怀里抱着一只玻璃瓶，瓶里装着灰黑色的肉块和淡黄色的胡萝卜。她的眼睛睁大了，但没有跑过来。她蹲在原地，手里还攥着一根拔了一半的胡萝卜，泥是灰褐色的，里昂的泥。

    女人走到她面前，蹲下来。膝盖磕在泥土上，压出两个凹坑。和她自己的菜园泥土阔别了七天之后，重新压出凹坑。她把怀里的罐头放在女儿面前。汤汁在玻璃瓶里安静地待着，灰黑色的兔肉，短粗的黄胡萝卜，琥珀色的洋葱薄片，月桂叶——从这棵菜园边上采的，七天了，在汤汁里重新舒展开，像活的一样。

    女儿低头看着那瓶罐头。看了很久。然后伸出手指，隔着玻璃碰了碰那片月桂叶。指尖在玻璃上留下一个极小的、湿润的印子。

    “这是什么？”

    “兔子。我们家的兔子。”

    女儿的手指在玻璃上停住了。她认出了那只兔子的毛色——灰黑色的。她们家养了三只这种兔子，在菜园角落的旧兔笼里。七天前，女人把三只都带走了。现在回来了一只——不是活的，是装在玻璃瓶里的。

    “还有两只呢？”

    “在里昂。别人帮它们剥了皮，封进罐头里了。她们的盐刚好，和我们的不一样。”

    女儿沉默了几息，然后把手从玻璃上收回去。她低头看着自己手里那根拔了一半的胡萝卜——短而粗，淡黄色，里昂本地的黄胡萝卜。她把胡萝卜拔出来，举到女人面前。“我今天自己拔的。没有断。”

    女人接过胡萝卜。根须完整，表皮光滑，没有断。和索菲在巴黎把诺曼底胡萝卜举到光里转三圈时看的东西一样——不是看泥，是看那根胡萝卜的一生。女儿的一生还短，但她已经知道怎么把一根胡萝卜完整地从土里拔出来。女人把胡萝卜放在罐头旁边。自己种的。

    那天傍晚，女人生起了灶火。不是陶炉，是她用了六年的石头灶，在菜园边上，上面架着一口黑铁锅。女儿蹲在旁边，看着火焰从橘红变成橙黄，从橙黄变成一种接近透明的蓝。女人把手悬在火焰上方，感受热气的质地。女儿也把手伸出去，悬在火焰上方。热度从灶口涌上来，先是温热，然后灼烫。女儿的手掌本能地想要缩回，她没有缩。热度继续攀升，她的皮肤开始发出一种细微的、几乎听不见的滋滋声。女人看着她的手，看了几息。

    “太近了。退半寸。”

    女儿把手退后半寸。灼烫感减轻了。她把手掌固定在那里。感受热气的质地——不是温度，是热的形状、热的重量、热在皮肤上流动的方式。第一次。

    女人把今天从菜园里摘的蔬菜放进锅里。黄胡萝卜——女儿拔的，短而粗，切成滚刀块，大小不均。洋葱——也是女儿挖的，辛辣味很重。土豆，芹菜。月桂叶——从菜园边上那棵月桂树上采的，新鲜的，叶片厚实，边缘还没有卷曲。她打开那只从巴黎带回来的陶罐——种菜女人送给她的，里面装着椴树花。极淡的、近乎花香的甜。她捏了一小撮，撒进去。

    盐。她把木勺伸进盐罐，舀起一勺。悬在锅口上方。盐粒在勺心里安静地躺着——她自己的盐罐，她自己的粗灰盐，从索恩河下游盐场买来的，用了六年了，罐底积了一层极细的、灰白色的粉末。她的手腕倾斜。盐粒滑动。第一粒落下。一小撮落下。她收住手腕。手自己决定的。不是里昂那瓶兔肉罐头的盐量，是今天这锅蔬菜汤的盐量。不一样。每一锅都不一样。

    等待。她蹲在灶前，女儿蹲在她旁边。膝盖磕在泥土上——女儿的凹坑小，她的凹坑大，并排。铁锅里的汤汁开始咕嘟。香气从锅盖边缘渗出来。黄胡萝卜的甜——比诺曼底种淡，但更绵长。洋葱的辛辣。月桂叶的木质气息——新鲜的，比蔫了的更清淡，带着索恩河支流水汽的味道。椴树花的淡香。她自己的泥土，她自己的蔬菜，她自己的盐，她自己的火。

    一个时辰到了。她揭开锅盖。蒸汽涌上来，把她和女儿的脸都吞没了。她用木勺舀起一点汤汁，吹了吹，没有尝，递给女儿。
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